Они все спешат

Они все спешат. Я иду медленно. Это одно из тех немногих отличий, которые выделяют меня из толпы. Нет, если надо я перегоню всех. Но сейчас я иду медленно и смотрю в лица толпы. Будний день. Серое покрывало неба над головой. Лоскутной асфальт под ногами. Все, с чем знаком любой житель большого города.
Порванные ветром вершины осенних деревьев упираются в нависающие тучи. Мне это безразлично. Я смотрю в лица. Я до боли вглядываюсь людям в глаза. Я изучаю лица. Я анализирую жесты. Я могу сказать много о каждом, кто проходит мимо. Морщинки на лице говорят о характере. Стиль одежды о вкусах. Взгляд о душе. Я смотрю на лица, но не вижу того лица. Кажется, я никогда его не видел. Я только верю в то, что оно есть. Иначе все не имеет смысла. Иначе дни просто сливаются в канализацию времени, не оставляя никаких следов кроме морщин, да все ширящейся боли. Кто-то находит в этой толпе свою судьбу. Я нахожу ежедневные разочарования.
-Привет.
-Привет! Как дела?
-Да так, нормально.
Всегда все нормально. Это бич нашего времени, мы давно забыли о том, что если дела идут плохо, об этом можно сказать. Нет, я не верю в то, что это чем-то поможет. Просто так легче тебе. И человек, с которым ты общаешься, поймет, что ты с нем общаешься не просто так, а потому, что он тебе нужен. Хотя бы чтоб просто поделиться с ним своими проблемами. Но у нас нет проблем. Это не модно. Да и зачем кого-то грузить своими проблемами, когда потом он сделает также.
Я иду по полупустой улице, на встречу мне идет симпатичная девушка. В глазах пусто. Я отворачиваюсь. Больно видеть, что кроме внешности в людях ничего нет. Возможно, я ошибаюсь, возможно, она тоже думает обо мне. Но почему тогда так пуст взгляд. Почему? Не знаю. Мне надоело искать в людях то, чего в них не оказывается. Когда я с кем-то знакомлюсь, я пытаюсь доказать себе, что в человеке что-то есть. Но в большинстве случаев выясняется, что это просто кусочек серой массы, который боится стать собой. Да, когда-то я тоже боялся cтать собой. Но ведь это так просто: сказать я – не все. Боятся... Наверно те, кто понимает, о чем я, знают почему. Просто никто не хочет быть одиноким. Я тоже не хочу. Но выбор сделан. А теперь уже ничего не изменишь. Раз встав на эту дорогу, с нее не свернуть. Киньте в меня камень! Мне будет легче. По крайней мере, все будет искренне.
Теперь уже поздно что-то менять. Есть только один выход. Я его знаю. Я захожу в подъезд шестнадцатиэтажки. Из двери лифта выходит пожилая женщина. Я смотрю на ее лицо. Время оставило на нем свои следы. В глазах лишь усталость. Наверно когда-то она была красива. Не знаю. Зачем она живет? Для кого? Внуки? Наверно. Наверно она их любит, а они ее. Может, она даже счастлива. Но откуда тогда эти страдающие морщинки на лице? Неужели жизнь не может оставлять морщинки от улыбок? Она проходит мимо, даже не заметив меня. Я усмехаюсь и захожу в лифт. На стенке крупными буквами: «Них..я нет в жизни кроме смерти». Под этой - другая: «2 pack dead». Я думаю о людях, которые написали это. Что это, крик души? Странно, но кто-то находит выход своему одиночеству так. Я его понимаю. А может это просто идиот, который бравирует своим новаторским взглядом на жизнь? Возможно. Я разворачиваюсь к двери. Там еще одна надпись: «Цой жив!». А кто-то верит. Я никогда не умел верить. Даже если я скажу горе «отойди», она не cдвинется с места. Я верю только в это. Тут есть ошибка, но я не в силах ее исправить.
Дверь открывается. В глаза мне бьет свет яркой лампы. Я прищуриваюсь. У двери квартиры стоят две девочки. Я вглядываюсь в их лица. На них улыбки. Они над чем-то смеялись, а я их прервал. Но мне уже все равно. Я прохожу мимо них, и выхожу на балкон. Смотрю вниз. Вот и все. Сделать шаг и… Я долго об этом мечтал. И вот время пришло…
-Извини, у тебя ключ упал. – Слышу я тоненький голосок из-за спины.
Я разворачиваюсь. Я не знаю, что она увидела на моем лице, но она отшатнулась. Я смотрю на нее, и мне страшно. Что могло ее испугать? Я вдруг понимаю. Я вижу все свои ошибки. Я улыбаюсь, говорю спасибо, беру ключ из ее рук и облокачиваюсь на перила. Передо мной лежит город. Вдали виднеются поля, слева горы выпячивают грудь в небо похоже на картину безумного художника, разлившего на полотно все самые нежные краски. А за тянущейся вдаль дорогой садится солнце.
-У нас тут красиво! – гордо говорит девочка.
-Да.