Терпеть...

Терпеть. Я не указываю дорогу. Я просто пытаюсь понять. Кто-то выкрикивает имена в пространство. Кто-то ищет глоток воздуха. Я-то знаю, что задохнусь. По сути, это меня не пугает. Просто надоело терпеть.
Ты не куришь. Правильно. Так и надо. Только невозможно понять почему. Когда выходишь на крышу все совсем не так, как кажется снизу. Где-то играет Rammstein. У меня в голове резонирует пустота. Все что мне остается – это ловить отблески солнца на хромированной дверной ручке, боясь даже прикоснуться к ней, ведь одно прикосновение просто разрушит ее. Смысл теряется где-то на пол пути от времени до пространства. Я живу в четырехмерном мире, не усложняя то, что и без того непостижимо. Мои координаты – я. Самые точные. Только вот пойди, сыщи. Я сам до сих пор не нашел, куда уж тебе. Тем более, если ты не куришь.
А ты точно не куришь? Нет, просто иногда в голове возникают такие маленькие дырочки… Дым все скрывает. Дым. В его почти осязаемой трехмерности есть что-то, что напоминает мне время. Он не умеет дышать. А жаль. Нет, я смотрю на луну сквозь черные очки. Да, это не стекла, это железо, но оно ведь черное, не так ли? Чтоб видеть луну этого достаточно. Это и есть жизнь. Луна не изменится от того, сквозь что я на нее смотрю, ведь так? В таком случае я вижу ее лучше тебя. Просто иногда одиноко.
А вообще, я доживаю восемнадцатый год. Иногда по утрам у меня даже бывает надежда, что доживу. Смотри, там песочные часы. А по вечерам у меня просыпается надежда, что не доживу. Знаешь почему у них такое тонкое стекло? Дело в том, что когда утром восходит солнце, его свет должен преломиться так, чтоб тонкий-тонкий лучик красного света попал мне на хрусталик глаза. Тогда я проснусь. Жаль, что эта вещь только измеряет время. Но ведь может быть, что когда-нибудь этот чертов лучик упадет именно туда куда надо, и я проснусь?!
А все-таки жаль, что ты не куришь.