Мерю время сигаретами.

Мерю время сигаретами. Привычка. Курю самые легкие – забочусь о здоровье. Ночь прячется под призрачной пеленой, застилающей уставшие глаза. На ходу придумываю сюжеты и теряю нить повествования в самом интересном месте. В рассказах выкуриваю сигарету через каждые семь строк. В жизни после каждых семи строк выкуриваю по сигарете.
Мои монологи изжили себя. Этот, пожалуй, последний. Теперь долгое время не буду мучить истощенное сознание попытками выдавить из себя строки. Устал. Если писать, то не монологом, хоть бы диалогом, что ли?
В исковерканном мире живет исковерканный человек. Это я, рад представиться. Мы все такие, мы все неспокойные, битые, полуживые, скомканные, исцарапанные сами собой и нашей фатальной несовместимостью с промозглыми осенними дождями и причинно-следственной нитью, которую некоторые называют «жизнь». Так и маюсь, в безуспешных попытках изменить что-то вокруг, изменить в себе, в ревностном, подчас необдуманном, всепоглощающем стремлении к непонятной цели, которую никто не видел, зато каждый готов указать, где она.
На руке два шрама, а под руками уставшая клавиатура. Время медленно перетекает из вечера в утро, оставляя под глазами синяки и кучи окурков под окном. Встает пьяное, постпопоечное солнце и заливает мой мертвый город своим холодным светом, пытаясь напомнить миру, что оно – исток жизни. А мир, тем временем, воронкой сливается в мою клавиатуру и сохраняется на жестком диске, как очередной скриншот избитого сознания, через которое я его воспринимаю. Мир даже и не думает о солнце, как, впрочем, и солнце о нем.
Я растворяюсь в новой порции дыма. Новая порция дыма растворяется во влажном ночном воздухе. Ночной воздух растворяется в пространстве. Пространство во времени. Время во мне. Мой метод слияния с вечностью. Вечность не имеет смысла. Мое существование имеет размытый, неопределенный смысл, концентрирующийся в грустном, невыносимо-нежном взгляде серо-голубых глаз. То слезливое, печальное, глупое и наивное существо, которое живет во мне и, видимо, называется душой, только и ждет новой встречи.
Включаю свет. Достаю новую сигарету. Пачка становится все легче и легче. Голова – тяжелее. Знаю, скоро меня сморит мутное мерцание монитора, желтый свет настольной лампы, и я, глупый воин армии людей, уйду на недолгий привал, с тем, чтоб завтра снова вступить в бой с самим собой.